“这是一个永远无法公开的故事。”
陈寿跪坐在房间里，对着空白的墙壁说。墙壁上的影子随着烛火晃动了一下，仿佛在嘲笑他。
“可是我很想把它记录下来，不是每一个史官都有这样的机会。”陈寿拿起毛笔，虚空一点，眼神里充满了光芒。
影子继续在晃动。在墙壁的一角，《三国志》卷帙码得整整齐齐，堆积如山。陈寿疲惫地叹了一口气：“我花了十几年时间，不负朝廷期望，写完了从汉末到晋初的历史，现在终于可以做一点自己喜欢的事情了。”
他一边说着，一边转移视线，从《三国志》身上挪到另外一大堆断烂竹简和绢帛上去。它们就那么随意地堆放着，散发出腐朽的味道。上面写着许多文字，笔迹各不相同，看得出是出自不同人之手。有些文字之间还残留着一抹暗褐色的血迹，有些竹简上则有数道触目惊心的剑痕。
陈寿闭上眼睛，安静地聆听起来。无数低沉的声音从故纸堆里萦绕而起，它们在呢喃，在诉说。仿佛受到那些死魂灵的驱使，陈寿抬起手中的毛笔，慢慢点在一片空白竹简之上，勾画出一串工整清晰的文字。
这不是历史，这只是一个故事，一个已被人遗忘几十年，即将衰朽成灰的故事。时光之水回流到建安四年。
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